:)

Para las madres amigas, para los anónimos y para quienes dejan comentarios en el blog, primero mis más sinceros agradecimientos por leer, por opinar y por tratar de descubrir a un observador del mundo que trata de escribir lo que observa y lo que no es capaz de ver, pero se atreve a opinar (Cuánto más peligro tiene un ignorante que un malvado, que diría Pérez Reverte), y me refiero a mi por opinar de cosas que quizás no debo. A lo que voy; Que agradezco sinceramente las visitas, las opiniones, las divagaciones, las críticas (constructivas y destructivas) y las lecturas (a veces difíciles porque me pierdo mientras escribo), pero me interesa saber quien es la madre amiga, quienes son los anónimos, y quienes los que firman con apodos distintos a su nombre, ya que me parece algo injusto (no tengo derecho a quejarme puesto que he abierto mi blog a la red, pero quien no llora no mama), que la gente tenga posibilidades de descubrirme a mi (lo cierto es que no pienso que haya muchoque descubrir...siempre he sido un libro abierto), y yo no tenga la posibilidad de saber quien es el que realmente me deja notas. En fin; Yo superé la vergüenza a escribir lo que pienso y lo que no, y pienso que los que escribe aqui, deben de superarla igualmente para que se equipare el conocimiento de los que leen al conocimiento del que publica. Un abarazo para todos, todas.

Lo cantó...

Y vamo, vamo, vamo Argentina...
vamo que tenemo que perder...
vamo que llegaron los gallegos...
vamo no la vamo a comer...

Supongo que el cantito con que alentaba la hichada argentina de Mar del Plata a sus tenistas difería un poco. Pero Feli, se quedó con la copla... y la cantó así en el larguero... Tercera "Deivis" en ocho años. 2000, 2004 y 2008. Definitivamente estamos cerrando un año brutal deportivamente hablando. A ver si acompaña lo económico y le damos alguna patada en el culo a la crisis... aunque sea pequeña...

Delirante...

De gualdas bolas y ensaladeras,
de albicelestes y de toreros,
de pasodobles y de bosteros,
de que la "Deivis" vuelve a ser Íbera.

De no volver con la frente marchita,
que dice Sabina que canta Gardel,
de que Mar de Plata sea nuestro Edén,
de las alegrías cuando falta guita...

Y a mi me falta inspiración,
para seguir con este soneto...
asi que lo acabo como mi boceto...
de mi ... ¡¡¡ A por ellos!!!

Que el lunes que viene salga en los papeles
que hasta sin Nadal les dimos estopa,
y que La Argentina tendrá que esperar...

Sabrán que ganamos la Copa de Europa????

Hola; Soy aDOLFito...

Y ya iba tocando que éste, el dueño del blog sacara a su amigo. Cómo el muy capullo no lo hace, me autoincluyo en el blog. Y de paso os cuento algo acerca de mi... Pues eso; me llamo aDOLFito, soy un dogo alemán, o un gran danés, negro, de un par de años y medio y mido 95 cms hasta la cruz. Si me pongo de pie mido 195 cms y mi mandíbula inferior apoya encima de la cabeza de Orly. Peso 74 kgs. Todo ésto lo pongo porque busco novia, que a pesar de mi edad, soy vírgen... Si conocéis a alguna perreta, le habláis de mi, vale?. Pues eso... que antes tenía un collar negro y ahora me lo han cambiado por este arnés. Es una pequeña putada, porque al collar le había cogido el truco y me encantaba quitármelo y pegarme una vuelta por el pueblo en busca de novias, que de vez en cuando, un par de veces al año, van locas. Creo que se han dado cuenta de que también he aprendido a quitarme el arnés y ahora me lo abrochan algo más fuerte... Pero no saben que tiran más dos tetas que dos carretas y tengo ya estudiada la manera de quitarmelo aunque lo lleve más preto... al abuelo con pistolas de agua... Pongo foto para que se la enseñéis a potenciales novias.

A sus cuarenta y veinte...

Curenta y treinta dicen que aparenta... Y ayer, en la televisión amiga, volvió a presentarse a si mismo. Creo que cada vez que cuenta a alguien sus viviencias, su infancia, su adolescencia, medio inventada, medio real, se redescubre, se autosorprende, se autoengaña, se realegra, y ahora... y supongo que dependiendo de a quién se lo cuenta... se emociona. Será la edad, o será otra artimaña para seguir vendiendo (Un año más, en lugar de cobrar, me pagáis)... o (la enfermedad fue menos grave de lo que se dijo, pero aumentó increiblemente la venta de mis discos... Sabina se moría)... A lo que voy; que cada entrevista al flaco es la misma entrevista. Su amigo de esa noche que le cede el pasaporte, su molécula activista del pc en tiempos de su New Granada York, su exilio londinense y edimburgués, la visita de su franquista madre y su irracional y repentino despecho al caudillo por apartarle de su hijo... su amigo Lorenzo Azcona... Cuando alguien sabrá encaminarlo hacia la entrevista... No hacia una entrevista vulgar, del montón. Luis Alegre, que ha estado en su casa, debería sacar partido, mucho más partido de quien tiene delante, sea éste u otro, pero más... siendo éste, que da juego, respuestas, y sino son reales: SE LAS BIEN INVENTA.

Con qué cara me sigo quejando... eh?...

(foto sacada del blog de Pancho, en la gira por Argentina)
Cada vez que me sumerjo en las cristalinas aguas de su blog, bucearía entre sus historias sin descanso, perdiendo una más de las horas de sueño de qué dispongo. El guitarrista insurgente (sublevado), atiende una queja mía. La queja, todo hay que decirlo, parecía más amarga de lo que en realidad es, porque voy a hacer lo que no está en mi mano para llegar a Barcelona a tiempo de la colcha del top ese. Bien; karaoke y top colcha estaba previsto para el viernes doce de diciembre de dosmil ocho en la susodicha ciudad. Me llega un mensaje al móvil y otro al correo. Las entradas valen, pero en lugar del viernes... es el jueves once... coño!... no... eso no es así. Que uno suda mucho para recorrese trescientos de ida y trescientos de vuelta, subirse a un escenario entre medias del palizón de carretera, o en su defecto, ave, y hacer el más absoluto y querido de los ridículos (que va.. yo lo voy a hacer de puta madre), para que me lo cambien a un día entre semana... puestos a cambiar, haberlo puesto el sábado, que me venía de puta madre... Ostias, ya lo dice María... pero tu que te crees??? el palico la gaita o que???. Pues eso... que el concierto no está pensado para mi... Pero ya van dos... Bueno; los pajarracos lo suspendieron... éste, por lo menos, lo adelantan... A lo que vamos, que me planto en Úbeda sin pasar por los cerros. Ni corto ni perezoso me voy al blog de Panchito, y me quejo, que "pa" eso el es uno de los jefes de la gira (el jefe). A quién mejor presentar una queja que al "namber guan". Pues eso; que le planto la amarguísima queja a sabiendas de que en este caso, no por más llorar me voy a pegar un atracón de mamar (como ha sonao eso...), y me responde en su blog, y para más sorpresa... en Telarañas. Mi queja, pasa de ser amarga a no ser ni queja. El crack, Panchito, se ha leído los comentarios de su entrada King Crimson, y me pide disculpas por ser novatos en lo que conllevan las giras. Más de lo que nunca hubiera podido esperar. Me sorprende la modestia y calidad humana de este aprendiz de todo (y cambiamos el refrán), oficial de lo que le venga en gana. Me ha dicho que si puede hacer algo por mi, que se lo diga, que hará lo que pueda, y el muy cabronazo me planta un par de besos (mi familia sabe lo reacio que soy a esta forma de cariño) y me deja sin lugar a la reacción. Obviamente le he pedido que traslade de nuevo el concierto al viernes... Quién sabe... Nunca perdí toda la confianza de mi don de gentes...

¡LUNES!

Y el dolor de cabeza remitió. El consejo de la madre amiga fue leído tarde, pero se agradece de igual forma. l desagradable y persistente dolor de cabeza fue aplacado con un sobre de "espidifen". Qué asco de medicamento, pero, coño!, que eficacia. En media hora, todos mi padeceres habían quedado en segundo plano, pasaban a mejor vida. Es lunes, y seguramente más dolores de cabeza brotarán a través de ojos hinchados e inyectados en sangre, de malos humos, de cambios de humor... pero ya tengo dos formas de combate a ese lacerante dolor. Uno, el del medicamento con sabor desagradable, que he comprobado que es eficaz. El otro; si resulta igual de eficaz, tanto en intensidad del dolor, como en rapidez para aplacarlo, será mi nuevo remedio, porque sé que soy raro, pero donde haya un remedio natural, que se quite la química...

Domingo...

Nueve de Noviembre de dosmil ocho. Domingo. Cerca de las tres de la tarde hora peninsular. No es domingo de resaca. Hace muchos domingos que no hay domingos de resaca. Pero el dolor de cabeza es más acuciante que si la resaca hubiera sido a base de cubatas de Huesca o de Zaragoza... o de disco móvil. El orden mundial ha cambiado. Bendita la manera que tienen de vendernos humo. Sólo les falta apuntar, para aseverar sus afirmaciones que la Coliseum cierra sus puertas "por el fin de una época". Ah, claro... entonces si...estamos ante un nuevo orden mundial, ante una época de cambios, importantes, como que un afroamericano llega a la casa blanca, a la Casa Blanca, perdón. Como que un afroinglés es campeón del mundo de fórmula uno. Como que hace no mucho tiempo, una negra, afroamericana o afroinglesa supongo, fue Oscar a la mejor actriz en Holliwood. Alguno dirá que es racismo positivo, o algo así. Pero ni es racismo positivo, ni son cambios, ni es nada. Mi dolor de cabeza duele de la misma manera que antes de que los negros llegaran a la cima de eventos tan importantes como ser presidentes, campeones del mundo o actrices oscarizadas. Para cada persona el cambio es particular, por mucho que el orden mundial varíe, o mejor, nos hagan creer que varía, porque para mi, las cosas van a seguir siendo como quieren que sean y van a variar en la manera que quieren que creamos que varían, es decir, nada. Ya llegará el lunes...

Arturo Pérez Reverte opina, y de que manera...

'Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros.


Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados
de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro.
Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos
nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí
matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros
varios. Etcétera.

No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la
madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en
vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o
treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país
de mierda sea un país de más mierda todavía.

De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el
latín, el griego, la Historia , la Literatura , la Geografía , el
análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender
el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y
desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más
incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora,
los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en
calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en
todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra
arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta
contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada.
Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe
Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la
culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto,
deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando
por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior
gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando
literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza
pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo
electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete
sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos
devastadores en el País Vasco y Cataluña.

Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí
están las reacciones oficiales, con una consejera de Ed ucación de la
Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno
ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo,
tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O
una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar
impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos
españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no
sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha
fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la
sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio
lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo
comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia
Española-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la
educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque
tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España
con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos»
Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania
grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes,
Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la
preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los
próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados
por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la
ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta
de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad
y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus
alumnos de cuatro suspensos y tira p'alante.
Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto
disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los
políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento
educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel
Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió
bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José
Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez,
Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no,
entre los que generacionalmente me incluyo.
Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio.
Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.'

Aquí un amigo...

Luís del Val acabó el retrato de Paula Vázquez citando a un compañero que dijo de ella "Paula Vázquez debería estar prohibida". Al escuchar esta frase, me levante como un resorte del sofá y exclamé; -¡ Quien debería estar prohibido eres tú!. Mi familia, asombrada ante la reacción me preguntó que a que venía eso. Mi respuesta lógica o ilógica fue: "Si María ha visto el retrato que este buen hombre ha hecho de Paula Vázquez, que le digo yo a ella? Tras una elocución de elogios encubiertos durante los dos minutos y pico que duró su descripción, el resto de género masculino deberemos hacer bueno el refrán ese de para cagarla, mejor no abro la boca. Me apetecía citar esto, por, aparte de admirar, odiar y envidiar insanamente (no creo en la envidia sana) a ese presentador a partes iguales, cien por cien de admiración, cien por cien de envidia y cien por cien de odio, ayer, en su programa, volvió a salir un amigo, mi amigo, Cureta. Ese que sólo sé de él cuando algo grande pasa con su Atleti (espero que gane siempre el Atleti de Madrí, porque cuando lo hace, manda sms y sé que por lo menos, problemas de dedos no tiene, algo es algo). Bueno... eso, que Aragón televisión, aparte de la televisión amiga que llama Alvarito, se está convirtiendo en Televisión obligada. Siempre hay algún "conpueblano" en antena. Éste en concreto, ya supera el famoso minuto de fama del que se supone que disponemos los humanos que no nos dedicamos a las ondas (Ha tenido su minuto, y el mío). Le marcó el concurso, y la presentadora, y lo expresó perfectamente ayer en la entrevista. Estoy tratando hacerme con la entrevista para colgarla. Me impresionó la forma de pensar, dinamismo y energía de Paula Vázquez, me impresionó Luis del Val (este me impresiona cada vez que le escucho, o leo algo firmado por él, ¡que crack!), y me impresionó Cureta (otro crack); Se pone más nervioso cuando trata de explicarnos algo a nosotros que cuando lo mira una comunidad autónoma entera... Lo dicho, otro que aprobaría las oposiciones a policia si se presentase.

P. D. Tengo ganas de ver a Álvaro sin medias tintas, en una entrevista en la que pueda demostrar todo lo que sé y sabemos todos que es capaz de dar. Si sabrán estos de Aragón Televisión, el potencial que tienen ahí, en el banquillo. Si fuera futbolista, habría pancartas en el campo para que saliese a jugar, y la gente corearía su nombre.

Dudas

No encuentro el momento. No sé porqué cuento ésto, ya que es mi blog, solo yo publico, solo yo modero, solo yo puedo meter la pata... Pero quiero publicar una parrafada de estas mías que preocupan a David, que viene a Ayerbe acojonado creyendo que voy a hablar como Cyrano de Bergeraç (no sé si lo he escrito o no bien, pero no pienso mirar en google), y que no me va a salir ni una sola frase normal, en prosa. El otro día me comentó que se había aliviado de ver que seguía diciendo frases como "marcha daqui" o de ese estilo. No es por el lenguaje, por lo que tenga la duda de hacerlo o no, sino por la carga emocional que puede acarrear en la gente cercana, muy cercana a la familia que lo lea, y egoísta y cobardemente, porque, sobre el poema en cuestión, no me apetecerá escuchar comentarios sean del tipo que sean. De todas formas, lo llevo en mente, y probablemente esta entrada es únicamente para convencerme de hacerlo, ya que si pienso algo, suelo hacerlo. Quienes no sean cercanos a mi, no entenderán todo este rollo para lo que leerán despues. Pero tampoco pretendo que lo hagan. Como diría Cureta llamando a su madre por teléfono desde Barbastro y asegurandole que estaba almorzando en Losanglis... "Ahí queda eso".

Arte perdido y encontrado.

Adiós a esas grises edificaciones,
que se elevan hasta un trono
donde un dios inexistente
realiza creaciones diferentes.

Es capaz de pensar mentes
que piensen aberraciones,
y trasladen indecentes
sus ilusiones dementes.

Es capaz de pensar campos,
arco iris sobre roca sin goteo,
vides junto a los meandros
de un río vivo, quizás mas tarde
pantano.

Muerto, o sutilmente variado,
en su flora y con su fauna …
con sus pisos adosados
y en sus centros comerciales,
y en sus antros …

Y los muertos hacinados en los nichos,
cuarto b, bloque tercero,
segundo pasillo a izquierda,
no hay cerveza en la nevera.

Le preguntaré al vecino,
ayer mismo se mudaba …

Dejo el gris, acojo el verde
dejo el bono bus y el taxi,
cojo la bici y al perro
Y pinto, y escribo, y sobrevivo …
y vivo sobre lo que no he vivido,
y disfruto los olores …


Y no ver los monumentos
observando escaparates,
sino andando …
Por un camino de piedras,
por un camino de polvo
que desemboca en el agua
de una playa de interior
de un paraíso perdido …


Eso pensarán los ricos
grises como nacionales
en los tiempos del caudillo.

Grises como los ladrillos
desde claros ascensores,
hierro y vidrio.

De nuevo lunes.

Setas, y salidas al campo, y menús micológicos, y cenas de amigos, y tragos en el Café. Las noches enteras en Lazcorreta han pasado a mejor vida. De hecho, hace un tiempo, cuando todavía pensabas en que quizás estuviera abierto, te dabas una vuelta a ver si los Pirineos lucían amarillos como los putis de la Magdalena de Sabina. Ahora no. Ahora hay veces que no pasas del Café. No es necesario tras el cierre de temporada del Embudo. No hace mucho tiempo, además del Café, podías tomar copas en el Casino, y subirte a Lazcorra... el Embudo era una opción casi descabellada, que ahora, es casi indispensable... incluso cuando las primeras veces que te "atreves" a ir, sientes las miradas que sentías las primeras veces que te "atrevías" a invadir el espacio de los asiduos al café, incluido aquel perro negro cazador (o intento de) de golondrinas..yuk? creo que así se llamaba, Yuk. En fin; no sé si esta apatía, este "si está abierto pues bien y si no está, a otra cosa mariposa", coincide con la edad, o es producto de la nueva forma moda de estar en casa y pasar de salir a copear por los bares. Sea como sea, así es y no hay que darle más vueltas. Esperaremos más salidas al campo, más menús micológicos, más cenas de amigos, y quizás, un buen día, veamos el cartel amarillo y pasemos otra noche caótica, de las de antaño, en ese bar que te atrae, si eres de Ayerbe y de cualquier generación, y del que huyes, si es la primera vez que apareces por este pueblo tratando de tomar unas copas.

Lección a un publicista...

Asombrado sigo. El que vale, vale, y el que no... (que cada uno lo termine a su manera). Ahí estaba yo, en casita, tranquilamente esperando a ver Edinburgo, tras las cámaras. Si es impresionante asi, hay que estar ahí, y disfrutarla con todos los sentidos. La nariz queda impregnada de un olor peculiar, al principio extraño, casi desagradable, que cuando dejas de sentir echas de menos. El gusto... Estoy con el que bucea con snorkle y taladro pa sacar petróleo (el haggis es... en fin; pa probarlo). El sonido de las gaitas a lo lejos, empujado por el viento hasta tus oidos... y la vista, que supera al natural lo que disfrutas por la tele. Todo ésto lo metes en tu cerebro y agitas, y aparece Edinbragas (la ciudad particular de Leticia, la princesa informática) y a dejarte guiar por la que aparte de princesa de Ayerbe, princesa aragonesa, princesa informática, princesa guía, princesa camarera, princesa anfitriona... resulta ser una princesa publicista. Y Ayerbe, va y tiene la mejor campaña de publicidad que ha tenido hasta el momento, en su historia, por el módico precio de ... creo que cero euros. Ni folletos en fitur, ni portales de internet... Una conciudadana (o es conpueblana), que larga la historia de su exilio no obligado, ante las cámaras de nuestros potenciales clientes, los aragoneses, y resalta las virtudes de Ayerbe, de una forma muy graciosa mientras se queda con la no sé si numerosa, pero si curiosa audiencia. (si entrais en el blog de la susodicha, veréis gente desconocida firmando que entro en sus memorias al ver la entrevista). No es una lección sólo para un publicista, sino para quien los contratan... imaginación... vale más algo espontáneo que preparado... Habla de la gastronomía, de las fiestas, de los parajes, todo de manera divertida y amena. Vaya, que enganchó en un horario poco comercial. Lo dicho... que seguro que se mete a policía, y triunfa.

Perdidos.

Nada como verte mover las caderas
al compás de la música,
nada como ver como subes
la serpenteante escalera hacia las nubes.
Hacia ese infinito,
hacia esa verde pradera que dibujaste,
en el mismo desierto en el que me dejaste
sin decir nada.
Me abandonaste por miedo a que la desidia,
por miedo a que la rutina nos abrumase
tan febrilmente, tan indignada, tan magullada
como la historia que compartimos.
Como los años que no vivimos, en que alejamos
los corazones como nos unen las sinrazones.
Y volverte a ver pasear junto a mi,
es una enorme quimera,
y no sentir tu calor junto a mi
me desespera.
Siento que la patraña que te contaron,
no lo era tanto,
sin duda alguna traté de condicionarte,
y que pasaras tú esa agonía,
pensando que te engañabas
al decidir partir peras.