Madrid 2016. "Una gran corazonada".

Palmas abiertas en toda España,
latidos de corazón desbocado
que sueña, que late envalentonado,
sentimiento de victoria que no engaña.

Que Obama politiquée no extraña,
intereses económicos, Chicago,
Río, el sueño de ser el aventajado
en Sudamérica, y Tokio falla.

Las chulapas quieren ser princesas,
los castizos empiezan a dibujar,
los aros olímpicos en la Peineta.

Porque la corazonada es por jugar,
porque Madrid ha de ser una de esas
capitales, con unos juegos que organizar.

Abandono...

Despachando a la pereza que le inunda,
olvidando malos tragos en los bares,
desandando aquellos malos andares
desdiciendo más de alguna frase burda.

Desmadejadas opciones absurdas
de un capitan que se ahoga en los mares,
por ponerle a su barco retales,
por nadar por las aguas oscuras.

Sigue sufriendo el mal de la boca,
de esos que dicen más de lo que hacen,
y siempre caen en el pozo a la Oca.

Absurdas ideas que no le valen
para salirse del paso que toca,
para salvar las dudas que le invaden.

Ay! Carmela. La letra y el video.

¡Ay! Carmela
no dejes tu suela canela
quemando en la nieve,
como barcos de vela,
tan luego, tan trece,
tan jueves.

Tus maullitos de gata
celosa en Manhattan
me inquietan,
poco más que decir,
urge sobrevivir,
tener un novio poeta.

No me pidas que muera por ti,
lo que queda de mí
se subasta a la mejor postora,
como un vago arlequín
frente al trago de gin
de la aurora.

Pero no te impacientes,
no me atormentes,
sigue sola tu camino,
al fin y al cabo,
no sé ni "sabo"
cuanto desgrava el destino.

En los bares del foro
te decía Norma Jean
"no había chica en el coro más in".
Una vez te invité
a la suite de un weekend
en París.

Pero acaba la feria
y se muere la histeria
de miedo,
si te da por contar
hombros donde llorar
va a sobrarte una mano y seis dedos.

Cómo puedo contarte
que me gusta gustarte
que no te he asesinado del todo,
que me siento viudo
y que dudo
entre el limbo y el lodo.

Y no sé de que modo
dejar de adorarte sin duelo,
entre nunca y quien sabe,
entre el ojo y la llave,
el volcán, el tifón y el deshielo.

No me canso de hablarte,
aunque pronto mi voz
suene a grano de arroz
repetido,
y desampararte
es regar
los claveles del mar
del olvido.

Nada amanece,
todo envejece,
guarda tu velo de tul,
tal vez mañana
a tu ventana
llame otro principe azul.

¿Nos afecta la crisis?

Depende de las situaciones... digo yo.


Asentando los culos en las poltronas,
malversando los sueños de muchos otros,
pasándose la crisis por los dos forros,
cuando te sobra pasta no te acojonas.

Las cajeras de banco son muy guasonas,
por teléfono avisan: -¡no quedan fondos!,
mientras tú piensas... - estos son tontos,
repite lo que ya sé, como una mona.

Llegarán tiempos mejores, llegarán,
o quizás se cumpla la ley de Murphy
dónde cualquier problema empeorará.

Y acabaremos todos llevando taxis,
desde la fuente Cibeles hasta "Graná",
y de vuelta "pa" arriba trayendo "jáchis".

Real Madrid. O cuando Cristiano te saca del sopor ...

... con un par de zarpazos.





No sé si es más aburrido el control total del Barça, que se hace soporífero de ver, o el sopor al que nos envió directamente el Vila-Real - Real Madrid de ayer. Un par de zarpazos no son el sello de identidad del que debe enorgullecerse un equipo plagado de gente buena, muy buena. Ni una cosa ni otra.

Barça. Cuando la perfección impresiona...

... hasta aburrir.

Y supongo que pasará en todos los aspectos de la vida, pero ayer, el Barça, quitados los siete minutos de éxtasis total, de apología del buen fútbol, de orgasmo balompédico infinito, controló el partido de una manera tan apabullante que se pasó de todo lo anterior a un espectáculo soporifero, un rondo infinito al Racing en Los Camps D´esports del Sardinero. Quizás sea ese el control que demandaba Guardiola, pero yo prefiero algo más de descontrol, de inspiración, de desastre, como cuando el Atlético estuvo el otro día más cerca del 4-3 que el barça del 5-2.

Otoño...

Del desorden a esa temida rutina,
de las noches en la calle disfrutando
del calor, a la lluvia golpeando
el suelo, y la gente en las cantinas.

De las once de la noche y yo cenando,
A las ocho de la tarde y no es de día,
de las minifaldas al cierzo soplando.
de terrazas llenas a sillas vacías,


Se esfuma el verano, adiós camisetas,
bienvenidos mocos, esputos y gripes,
horas de pañuelos, médicos, recetas.

Vuelta a los gimnasios mejorando bíceps,
vuelta a los noviembres , jornadas de setas,
a seguir curando nuevas cicatrices.

Las de 30.

El sábado, en una conversación, un chaval de veintitres decía que había un montón de tías en la fiesta, pero que eran algo mayores... tenían treinta o treinta y dos años. Yo pensaba que a los tíos siempre nos han gustado las de treinta. Treinta es la edad perfecta de las tías. Cuando teníamos dieciocho años nos mirábamos a las de treinta y decíamos: -¡Joder!, cómo están las de treinta. A los treinta, nos siguen gustando las de treinta. Y a los que tienen cuarenta, cincuenta o más... les ves como se les escapan las miradas, a veces miradas normales, a veces lascivas, a veces verdes... a las mujeres de treinta. Pero a este chaval le parecían mayores...
al empezar la noche. Después, cambió la impresión que al principio tenía.

Gabilondo.

¿Alguna vez hemos nos hemos parado a pensar que vamos a disfrutar de un número de comidas limitado, de un número de situaciones felices limitadas, de un número de desgracias limitadas? Yo, la verdad, me lo había planteado a veces, pero no con la naturalidad con la que se lo escuché a Iñaki Gabilondo hace dos noches. Tiene muy clara la sensación de que todos nos morimos en un momento determinado y asume ésto con una naturalidad distinta a la del resto de los mortales. Él, al tener claro que un día "va a palmar", no ve tan importante cosas que los demás les damos importancia, como ser el mejor en su trabajo, o ser campeón del mundo en cualquier deporte, y quizás esta manera de ver las cosas, el no obsesionarse en alcanzar determinadas metas, le lleva precisamente a ser muy bueno en lo que hace, porqué seguramente el quitar importancia a hechos que a los demás nos pueden abrumar, le hace sobrellevar las situaciones con más objetividad y le permite sortear problemas y alcanzar sus propósitos de manera más sencilla que a los demás. Algo que también me hizo recapacitar, y parece una perogrullada, es que sólo hay dos formas de hacer las cosas: bien o mal, y el hacerlas mal te obliga a un sobreesfuerzo mayor que hacerlas bien y además enrarece el entorno al que afecta el que algo se haya hecho mal.

Qué cosas... mi abuelo decía que para hacer un trabajo bien primero había que prepararlo para que quedase perfecto y aún así, no era garantía de que lo hicieses regular, y quizás por eso hacía las cosas bien. Igual nos falta preparación.

Just, one year of...

Blog.

Hoy hace justo un año que decidí abrir el blog a internet. gracias a los 4.820visitantes de multitud de países que habéis leído y en menor medida opinado. Espero que el año que viene, cuando menos, la cifra se haya duplicado y las opiniones sean más. Trataré de que los temas sean lo suficientemente interesantes como para que se pueda opinar.

I don´t know if will be possible to understand this post in my bad english, but I will try it.

thank you so much all people from a lot of countries for to read my blog in this year, and thank you so much too, all people that writte their opinions. I hope that in the same date, the year before there will be more opinions, and the number of visitors will be the double of this year. Thank you so much everybody.

Orly.

Fin de fiestas.

Por ahora no me dan los dedos para poner nada más... pero todo llegará.

El "irbas".

En un banco, le dice la clienta, jubilada, al cajero.

- Pues ayer le decía yo al Anselmo, que había visto en la tele un tractor labrando sólo, sin conductor y es por eso del "irbas"... eso que te lleva el coche solo en los viajes bien largos. Oye, y bien recta que llevaba la reja el tractor, eh?. Y el Anselmo me decía... "iso" lo has "soñao".

El cajero le responde:

- No señora, no es el airbag a lo que usted se refiere es el GPS. Pero si es cierto que labran sólos.

-Eso, eso, el GPS.

(Merecía la pena hacer un inciso en las vacaciones para comentar esta conversación)

Y la canción...

Vinagre y Rosas (II)

Letra de la canción que probablemente se llamará Vinagre y Rosas. Lo nuevo del último disco del flaco.

González era un ángel menos dos alas,
González era un santo por lo civil,
un “dandi” con un ojo a la funerala,
tan rojo, tan castizo y tan zascandil.

Jilaba en los garitos de mala nota,
boleros de Machín, con Juanín de Mieres,
apurando esos “guisquis” en los que flota
la luna de las golfas y los crupieres.

Cuando volvía del extranjero, tan forastero,
a las dos no era de día, a las seis ya era de noche,
pídame un coche, fumando espero,
y le aplaudían los camareros.

Otoños y otras luces van con verbenas,
tan príncipe de Gales, tan “Cortefield”,
tratado de urbanismos, Juan de Mairena,
proustiana Magdalena, tiza y papel.

Verde por la verguenza que no tenía,
hasta ayudó a Caronte a quemar sus naves,
contaban que morirse no era tan grave,
y agonizó en voz baja por cortesía.

Cuando volvía del extranjero, tan forastero,
a las dos no era de día, a las seis ya era de noche,
pídame un coche, fumando espero,
y le aplaudían los camareros.

Cuando volvía del extranjero, tan forastero,
a las dos no era de día, a las seis ya era de noche,
pídame un coche, fumando espero,
y le aplaudían los camareros.

No lo puedo evitar...

Saludo sonetero a un "bloguero" que visita Telarañas.

Tela de araña tejida y compacta,
mejor trabajada que mi boceto
de blog,tratando ligar los tercetos
tu último soneto me impacta.

El sopor del verano se jacta
de cubrir mentes con tupidos velos
de que es culpable de algunos celos
de que los jueces no dicten actas.

Vuelve a faltar algo de sentido
entre pensamientos que se derriten,
y quizás pierdas un poco el hilo.

Poemas todos que se dirimen
cual matrimonio mal avenido
o adolescente que pierde el himen.